por Carlos Esteban Cana
Awilda no dejó
indiferente a nadie, sus compañeros escritores aún recuerdan su particular
propuesta creativa. Incluso el narrador Antonio Aguado Charneco rinde tributo a
la poeta en una de sus últimas novelas: Citroselegna. Y sus amigos, los más
cercanos, traen de la memoria cosas más cotidianas. Entre ellos Deynira, quien alguna vez me relató cómo Awilda aprendió de su abuela
Mercedes a cocinar cantándole a las habichuelas para que se ablandaran; o
Rosey, a la hora de rememorar su fraternal complicidad en el rumbón literario
de turno en San Juan. Y
Antonio, quien fue su compañero y testigo de los momentos en que Awilda acudía a Santa María Magdalena de Pazzis a respirar la brisa
marina, a leer poemas y a reflexionar, no sola como decía, sino con ella misma.
Hace doce años que la poeta ya no está con
nosotros físicamente, pero su obra late soterrada y dispersa en espera de
llegar a los lectores. Sirva este pequeño recordatorio a sus compañeros
escritores y editores para que la tengan presente, para que no la olviden.
Si no estuviera aquí
A mi Papá, al cual ya le dieron la carta que
dice que no tendrá sueldo por dos meses.
Si estuviera allá tendría puesta mi gorrita,
mi arsenal de botellas de agua,
mi pañito con vinagre por si aparece el gas
pimienta,
mis tenis mugrientos y mi garganta desnuda.
No me movería del Capitolio hasta que
resuelvan.
Si estuviera allá gritaría consignas,
marcharía vestida de blanco,
recordaría cuando se hizo la Marcha por la
Paz de Vieques.
Aquella vez lo logramos,
ahora,
quién sabe.
Si estuviera allá
estaría cogiendo tremendo “sun-tan”
junto a otros tantos miles que se quedarán
sin sus habichuelas.
Cada diez minutos entro a la Internet
para ver qué hay de nuevo,
apostando toda mi fe al destranque,
viendo cómo se queman los puentes del
regreso.
Si estuviera allá,
estaría gritando, reclamando,
a fin de cuentas,
haciendo algo.
Si estuviera allá,
tendría la misma incertidumbre,
el mismo nudo en el pecho que siento
aunque esté acá.
Tu nombre
A ti que hiciste lo que soy, que tu recuerdo
me sostiene, a ti que inspiras todo lo que hago, a ti, mi vieja.
Cuando digo tu nombre,
quiero decir recuerdo,
quiero decir ternura,
una sábana olorosa al dormir,
unos ojos que aunque cansados siempre
alertas,
Al pronunciar tu nombre evoco café recién
cola’o bien cargadito,
un arroz con gandules del día anterior,
unas viandas salpicadas de gusto en el
sancocho,
la tersura de la maicena,
el vapor de las sopas,
las patitas de cerdo con garbanzos,
el pan de maíz casado con la leche,
el bizcocho de novia emparentado con las
noticias,
las gomitas de china pegadas a tus encías,
las películas que te daban pesadillas y tu
habitual insistencia que durmiera contigo.
Cuando digo tu nombre,
huelo polvo Maja, crema Pond, suavizador
Final Touch, perfume de la Avon, jabón
Dove,
huelo recao, cilantrillo, ajo, cebolla
huelo sofrito.
Cuando digo tu nombre,
pienso en ternura, en apoyo,
en tus ojos negros ya casi cegatos,
en tu pelo canoso sin tintes,
en tus arrugas,
en tus grandes orejas, en tus nalguitas
escurridas,
en tus grandes cejas,
en tus piernas llenas de várices,
en el tiempo que eran piernas gordas y
bellas.
y pienso en tus trajes hechos a la medida
con aquellas telas de la Tienda Paco,
en tus piernas peludas,
en tus zapatos negros de La Gloria,
brillados con Griffin.
Y te pienso dichosa, feliz,
con tu mente clara de nuevo,
con tus recuerdos organizados,
con tus susurros para tranquilizar mis
lágrimas
con aquel “lo que importa es que yo te
quiera”
Y te pienso sin locura, sin insultos, sin
malas palabras
como cuándo aún había inocencia.
Te pienso con amor eterno,
eterno como los recuerdos.
Te pienso como lo más bonito de mi vida,
Cuando digo ternura,
amor, apoyo, sentimientos,
recuerdos y vínculo,
quiero decir abuela,
quiero decir Mercedes.
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